Voy y vuelvo

jueves, 18 de septiembre de 2008

Mi amor por ustedes es màs alto que los arboles de esta cuadra, y de la que viene y bueno...

Me monto en tu boquita de pulpa de tomate y me enchastro de hermosura

Lindas Lindas

Tus manitos, las que màs admiro y agarro a cada rato hasta que se forme un rìo de transpiraciòn entre ellas

2 comentarios:

Anónimo dijo...: que amoooor la cabecera de paginaaa; 18 de septiembre de 2008 a las 18:36
Sigfried dijo...: no podia esperar hasta mañana, mañana ya te vas. o ya t fuiste. mañana es tarde. mañana a la mañana vas a comer tostadas con dulce de leche. tal vez pienso asi porque estoy escuchando mcr nose. d todos modos. me gustan tus fotos. y me gustó el texto qeu escribiste antes. la verdad nose que t queria decir. hace mucho qeu no hablamos. t quiero? fue? somos hojas de los arboles? bueno q estes bien de cualquier manera. a veces pienso en vos. chau; 18 de septiembre de 2008 a las 21:27

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Arco iris

A veces por supuesto usted sonríe y no importa lo linda o lo fea lo vieja o lo joven lo mucho o lo poco que usted realmente sea sonríe cual si fuese una revelación y su sonrisa anula todas las anteriores caducan al instante sus rostros como máscaras sus ojos duros frágiles como espejos en óvalo su boca de morder su mentón de capricho sus pómulos fragantes sus párpados su miedo sonríe y usted nace asume el mundo mira sin mirar indefensa desnuda transparente y a lo mejor si la sonrisa viene de muy de muy adentro usted puede llorar sencillamente sin desgarrarse sin deseperarse sin convocar la muerte ni sentirse vacía llorar sólo llorar entonces su sonrisa si todavia existe se vuelve un arco iris.

7.Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.